Cartão postal.

O endereço para correspondência enunciava um lugar. Olhos distantes, presentes olhos ao desconhecerem a proximidade distante ao toque, a distância calculada da sorte. Anos a fio separam olhares, pessoas afins. Quando que num olhar, num gesto desconcertado pessoas se unem desobedecendo a lei em que a distância racha vínculos e destrói sentimentos. Lá estão juntos, separados na tela que os une fazem planos, escrevem recados, cartas adiadas. Quantos ainda terão esse prazer adiado de sentir o que se anunciava, anos, décadas atrás? Quantos não terão o prazer no desprazer de não haver mais o que sentir, de estar no tempo que passou o prazer de estar ali, o consentimento de não precisar daquele tempo, de não haver nada além dele? Quantos como nós que entendemos o que se diz aqui, estão felizes ao se reconhecerem felizes no reencontro do sentir?

É, quantas cartas deixaram de ser escritas antes, quantas estão prontas a espera dos doces olhos negros que lêem essa, a carta que fala do antes falando agora, que falou antes, falando agora e mesmo distante, falou antes, falou ausente para leres agora. Tu que escreve cartas, que recebe flores, que tem amores, me tem agora. Eu que mando cartas, mando flores, mando amor, te vejo. Por dentro felicidade, por fora dúvida, certeza, verdade. O que é amor está dentro. O que cansaço, fora. O que for medo ausente-se, vai passar à sua hora.

Anos após, meses atrás, há horas. Seu sorriso é o cartão postal inesquecível nas memórias que a juventude efêmera não devora. É a cor negra aos olhos nada contrastante à pele branca que em ti aflora. É o bom dia mesmo “à” noite de um sorriso cansado. É “à” boa noite, pelo dia num sorriso velado. São meus, seus olhos pensando, falando em alguém, calados. E no gritante bom dia, a nova em mais uma noite de acaso ao casarmos os olhos na lembrança de hoje por sermos passado. Por termos ficado assim guardados em seu cartão postal.

Helder Santos

01:21 am

03-09-09